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segunda-feira, março 31, 2014
domingo, março 30, 2014
Perhaps Tomorrow
by Soaroir tomatinhos no 5º andar - 2014
Tavez Amanhã
(Perhaps Tomorrow)Soaroir 30/3/14 SP/Brasil
Talvez amanhã
Retribuiremos
aos pássaros
galhos, para ninhos e cantos;
às ostras,
limpos plânctons
sem coliformes fecais;
Talvez amanhã
a Terra não seja
nem a de Copérnico, Galileu
a achatada de Newton
ou a presa na ARPANET;
Talvez amanhãa Terra não seja
nem a de Copérnico, Galileu
a achatada de Newton
ou a presa na ARPANET;
a esponja do Universo
que tudo e a todos suga
registre os remanescentes
olhando para trás
sonhando com este planeta
enquanto avoam
rumo ao desconhecido...
que tudo e a todos suga
registre os remanescentes
olhando para trás
sonhando com este planeta
enquanto avoam
rumo ao desconhecido...
Talvez, amanhã
alguém consiga inteligência
disponível para acessar minhas palavras...
alguém consiga inteligência
disponível para acessar minhas palavras...
A Miséria do Homem
fonte: The Poetry Foundation
The Miseries of Man
by Anne Killigrew (1660/1685)
by Anne Killigrew (1660/1685)
IN that so temperate Soil Arcadia nam'd,
For fertile Pasturage by Poets fam'd;
Stands a steep Hill, whose lofty jetting Crown,
Casts o'er the neighbouring Plains, a seeming Frown;
Close at its mossie Foot an aged Wood,
Compos'd of various Trees, there long has stood,
Whose thick united Tops scorn the Sun's Ray,
And hardly will admit the Eye of Day.
By oblique windings through this gloomy Shade,
Has a clear purling Stream its Passage made,
The Nimph, as discontented seem'd t'ave chose
This sad Recess to murmur forth her Woes.
To this Retreat, urg'd by tormenting Care,
The melancholly Cloris did repair,
As a fit Place to take the sad Relief
Of Sighs and Tears, to ease oppressing Grief.
Near to the Mourning Nimph she chose a Seat,
And these Complaints did to the Shades repeat.
Ah wretched, truly wretched Humane Race!
Your Woes from what Beginning shall I trace,
Where End, from your first feeble New-born Cryes,
To the last Tears that wet your dying Eyes?
Man, Common Foe, assail'd on ev'ry hand,
Finds that no Ill does Neuter by him stand,
Inexorable Death, Lean Poverty,
Pale Sickness, ever sad Captivity.
Can I, alas, the sev'ral Parties name,
Which, muster'd up, the Dreadful Army frame?
And sometimes in One Body all Unite,
Sometimes again do separately fight:
While sure Success on either Way does waite,
Either a Swift, or else a Ling'ring Fate.
But why 'gainst thee, O Death! should I inveigh,
That to our Quiet art the only way?
And yet I would (could I thy Dart command)
Crie, Here O strike! and there O hold thy Hand!
The Lov'd, the Happy, and the Youthful spare,
And end the Sad, the Sick, the Poor Mans Care.
But whether thou or Blind, or Cruel art,
Whether 'tis Chance, or Malice, guides thy Dart,
Thou from the Parents Arms dost pull away
The hopeful Child, their Ages only stay:
The Two, whom Friendship in dear Bands has ty'd,
Thou dost with a remorseless hand devide;
Friendship, the Cement, that does faster twine
Two Souls, than that which Soul and Body joyn:
Thousands have been, who their own Blood did spill,
But never any yet his Friend did kill.
Then 'gainst thy Dart what Armour can be found,
Who, where thou do'st not strike, do'st deepest wound?
Thy Pitty, than thy Wrath's more bitter far,
Most cruel, where 'twould seem the most to spare:
Yet thou of many Evils art but One,
Though thou by much too many art alone.
What shall I say of Poverty, whence flows?
To miserable Man so many Woes?
Rediculous Evil which too oft we prove,
Does Laughter cause, where it should Pitty move;
Solitary Ill, into which no Eye,
Though ne're so Curious, ever cares to pry,
And were there, 'mongst such plenty, onely One
Poor Man, he certainly would live alone.
Yet Poverty does leave the Man entire,
But Sickness nearer Mischiefs does conspire;
Invades the Body with a loath'd Embrace,
Prides both its Strength, and Beauty to deface;
Nor does its Malice in these bounds restrain,
But shakes the Throne of Sacred Wit, the Brain,
And with a ne're enough detested Force
Reason disturbs, and turns out of its Course.
Again, when Nature some Rare Piece has made,
On which her Utmost Skill she seems t'ave laid,
Polish't, adorn'd the Work with moving Grace,
And in the Beauteous Frame a Soul doth place,
So perfectly compos'd, it makes Divine
Each Motion, Word, and Look from thence does shine;
This Goodly Composition, the Delight
Of ev'ry Heart, and Joy of ev'ry sight,
Its peevish Malice has the Power to spoyle,
And with a Sully'd Hand its Lusture soyle.
The Grief were Endless, that should all bewaile,
Against whose sweet Repose thou dost prevail:
Some freeze with Agues, some with Feavers burn,
Whose Lives thou half out of their Holds dost turn;
And of whose Sufferings it may be said,
They living feel the very State o'th' Dead.
Thou in a thousand sev'ral Forms are drest,
And in them all dost Wretched man infest.
And yet as if these Evils were too few,
Men their own Kind with hostile Arms pursue;
Not Heavens fierce Wrath, nor yet the Hate of Hell,
Not any Plague that e're the World befel,
Not Inundations, Famines, Fires blind rage,
Did ever Mortals equally engage,
As Man does Man, more skilful to annoy,
Both Mischievous and Witty to destroy.
The bloody Wolf, the Wolf does not pursue;
The Boar, though fierce, his Tusk will not embrue
In his own Kind, Bares, not on Bares do prey:
Then art thou, Man, more savage far than they.
And now, methinks, I present do behold
The Bloudy Fields that are in Fame enroll'd,
I see, I see thousands in Battle slain,
The Dead and Dying cover all the Plain,
Confused Noises hear, each way sent out,
The Vanquisht Cries joyn'd with the Victors shout;
Their Sighs and Groans who draw a painful Breath,
And feel the Pangs of slow approaching Death:
Yet happier these, far happier are the Dead,
Than who into Captivity are led:
What by their Chains, and by the Victors Pride,
We pity these, and envy those that dy'd.
And who can say, when Thousands are betray'd,
To Widdowhood, Orphants or Childless made.
Whither the Day does draw more Tears or Blood,
A greater Chrystal, or a Crimson Floud.
The faithful Wife, who late her Lord did Arm,
And hop'd to shield, by holy Vows, from Harm,
Follow'd his parting-steps with Love and Care,
Sent after weeping Eyes, while he afar
Rod heated on, born by a brave Disdain,
May now go seek him, lying 'mong the Slain:
Low on the Earth she'l find his lofty Crest,
And those refulgent Arms which late his Breast
Did guard, by rough Encounters broke and tore,
His Face and Hair, with Brains all clotted ore.
And Warlike Weeds besmeer'd with Dust and Gore.
And will the Suffering World never bestow
Upon th'Accursed Causers of such Woe,
A vengeance that may parallel their Loss,
Fix Publick Thieves and Robbers on the Cross?
Such as call Ruine, Conquest, in their Pride,
And having plagu'd Mankind, in Triumph ride.
Like that renowned Murderer who staines
In these our days Alsatias fertile Plains,
Only to fill the future Tromp of Fame,
Though greater Crimes, than Glory it proclame.
Alcides, Scourge of Thieves, return to Earth,
Which uncontrolled gives such Monsters birth;
On Scepter'd-Cacus let thy Power be shown,
Pull him not from his Den, but from his Throne.
Clouds of black Thoughts her further Speech here broke,
Her swelling Grief too great was to be spoke,
Which strugl'd long in her tormented Mind,
Till it some Vent by Sighs and Tears did find.
And when her Sorrow something was subdu'd,
She thus again her sad Complaint renewed.
Most Wretched Man, were th'Ills I nam'd before
All which I could in thy sad State deplore,
Did Things without alone 'gainst thee prevail,
My Tongue I'de chide, that them I did bewaile:
But, Shame to Reason, thou art seen to be
Unto thy self the fatall'st Enemy,
Within thy Breast the Greatest Plagues to bear,
First them to breed, and then to cherish there;
Unmanag'd Passions which the Reins have broke
Of Reason, and refuse to bear its Yoke.
But hurry thee, uncurb'd, from place to place,
A wild, unruly, and an Uncouth Chace.
Now cursed Gold does lead the Man astray,
False flatt'ring Honours do anon betray,
Then Beauty does as dang'rously delude,
Beauty, that vanishes, while 'tis pursu'd,
That, while we do behold it, fades away,
And even a Long Encomium will not stay.
Each one of these can the Whole Man employ,
Nor knows he anger, sorrow, fear, or joy,
But what to these relate; no Thought does start
Aside, but tends to its appointed Part,
No Respite to himself from Cares he gives,
But on the Rack of Expectation lives.
If crost, the Torment cannot be exprest,
Which boyles within his agitated Breast.
Musick is harsh, all Mirth is an offence,
The Choicest Meats cannot delight his Sense,
Hard as the Earth he feels his Downy Bed,
His Pillow stufft with Thornes, that bears his Head,
He rolls from side to side, in vain seeks Rest;
For if sleep comes at last to the Distrest,
His Troubles then cease not to vex him too,
But Dreams present, what he does waking do.
On th'other side, if he obtains the Prey,
And Fate to his impetuous Sute gives way,
Be he or Rich, or Amorous, or Great,
He'll find this Riddle still of a Defeat,
That only Care, for Bliss, he home has brought,
Or else Contempt of what he so much fought.
So that on each Event if we reflect,
The Joys and Sufferings of both sides collect,
We cannot say where lies the greatest Pain,
In the fond Pursuit, Loss, or Empty Gain.
And can it be, Lord of the Sea and Earth,
Off-spring of Heaven, that to thy State and Birth
Things so incompatible should be joyn'd,
Passions should thee confound, to Heaven assign'd?
Passions that do the Soul unguarded lay,
And to the strokes of Fortune ope' a way.
Were't not that these thy Force did from thee take,
How bold, how brave Resistance would'st thou make ?
Defie the Strength and Malice of thy Foes,
Unmoved stand the Worlds United Blows ?
For what is't, Man, unto thy Better Part,
That thou or Sick, or Poor, or Captive art ?
Since no Material Stroke the Soul can feel,
The smart of Fire, or yet the Edge of Steel.
As little can it Worldly Joys partake,
Though it the Body does its Agent make,
And joyntly with it Servile Labour bear,
For Things, alas, in which it cannot share.
Surveigh the Land and Sea by Heavens embrac't,
Thou'lt find no sweet th'Immortal Soul can tast:
Why dost thou then, O Man! thy self torment
Good here to gain, or Evils to prevent?
Who only Miserable or Happy art,
As thou neglects, or wisely act'st thy Part.
For shame then rouse thy self as from a Sleep,
The long neglected Reins let Reason keep,
The Charret mount, and use both Lash and Bit,
Nobly resolve, and thou wilt firmly fit:
Fierce Anger, boggling Fear, Pride prauncing still,
Bounds-hating Hope, Desire which nought can fill,
Are stubborn all, but thou may'st give them Law;
Th'are hard-Mouth'd Horses, bu they well can draw.
Lash on, and the well-govern'd Charret drive,
Till thou a Victor at the Goal arrive,
Where the free Soul does all her burden leave,
And Joys commensurate to her self receive.
For fertile Pasturage by Poets fam'd;
Stands a steep Hill, whose lofty jetting Crown,
Casts o'er the neighbouring Plains, a seeming Frown;
Close at its mossie Foot an aged Wood,
Compos'd of various Trees, there long has stood,
Whose thick united Tops scorn the Sun's Ray,
And hardly will admit the Eye of Day.
By oblique windings through this gloomy Shade,
Has a clear purling Stream its Passage made,
The Nimph, as discontented seem'd t'ave chose
This sad Recess to murmur forth her Woes.
To this Retreat, urg'd by tormenting Care,
The melancholly Cloris did repair,
As a fit Place to take the sad Relief
Of Sighs and Tears, to ease oppressing Grief.
Near to the Mourning Nimph she chose a Seat,
And these Complaints did to the Shades repeat.
Ah wretched, truly wretched Humane Race!
Your Woes from what Beginning shall I trace,
Where End, from your first feeble New-born Cryes,
To the last Tears that wet your dying Eyes?
Man, Common Foe, assail'd on ev'ry hand,
Finds that no Ill does Neuter by him stand,
Inexorable Death, Lean Poverty,
Pale Sickness, ever sad Captivity.
Can I, alas, the sev'ral Parties name,
Which, muster'd up, the Dreadful Army frame?
And sometimes in One Body all Unite,
Sometimes again do separately fight:
While sure Success on either Way does waite,
Either a Swift, or else a Ling'ring Fate.
But why 'gainst thee, O Death! should I inveigh,
That to our Quiet art the only way?
And yet I would (could I thy Dart command)
Crie, Here O strike! and there O hold thy Hand!
The Lov'd, the Happy, and the Youthful spare,
And end the Sad, the Sick, the Poor Mans Care.
But whether thou or Blind, or Cruel art,
Whether 'tis Chance, or Malice, guides thy Dart,
Thou from the Parents Arms dost pull away
The hopeful Child, their Ages only stay:
The Two, whom Friendship in dear Bands has ty'd,
Thou dost with a remorseless hand devide;
Friendship, the Cement, that does faster twine
Two Souls, than that which Soul and Body joyn:
Thousands have been, who their own Blood did spill,
But never any yet his Friend did kill.
Then 'gainst thy Dart what Armour can be found,
Who, where thou do'st not strike, do'st deepest wound?
Thy Pitty, than thy Wrath's more bitter far,
Most cruel, where 'twould seem the most to spare:
Yet thou of many Evils art but One,
Though thou by much too many art alone.
What shall I say of Poverty, whence flows?
To miserable Man so many Woes?
Rediculous Evil which too oft we prove,
Does Laughter cause, where it should Pitty move;
Solitary Ill, into which no Eye,
Though ne're so Curious, ever cares to pry,
And were there, 'mongst such plenty, onely One
Poor Man, he certainly would live alone.
Yet Poverty does leave the Man entire,
But Sickness nearer Mischiefs does conspire;
Invades the Body with a loath'd Embrace,
Prides both its Strength, and Beauty to deface;
Nor does its Malice in these bounds restrain,
But shakes the Throne of Sacred Wit, the Brain,
And with a ne're enough detested Force
Reason disturbs, and turns out of its Course.
Again, when Nature some Rare Piece has made,
On which her Utmost Skill she seems t'ave laid,
Polish't, adorn'd the Work with moving Grace,
And in the Beauteous Frame a Soul doth place,
So perfectly compos'd, it makes Divine
Each Motion, Word, and Look from thence does shine;
This Goodly Composition, the Delight
Of ev'ry Heart, and Joy of ev'ry sight,
Its peevish Malice has the Power to spoyle,
And with a Sully'd Hand its Lusture soyle.
The Grief were Endless, that should all bewaile,
Against whose sweet Repose thou dost prevail:
Some freeze with Agues, some with Feavers burn,
Whose Lives thou half out of their Holds dost turn;
And of whose Sufferings it may be said,
They living feel the very State o'th' Dead.
Thou in a thousand sev'ral Forms are drest,
And in them all dost Wretched man infest.
And yet as if these Evils were too few,
Men their own Kind with hostile Arms pursue;
Not Heavens fierce Wrath, nor yet the Hate of Hell,
Not any Plague that e're the World befel,
Not Inundations, Famines, Fires blind rage,
Did ever Mortals equally engage,
As Man does Man, more skilful to annoy,
Both Mischievous and Witty to destroy.
The bloody Wolf, the Wolf does not pursue;
The Boar, though fierce, his Tusk will not embrue
In his own Kind, Bares, not on Bares do prey:
Then art thou, Man, more savage far than they.
And now, methinks, I present do behold
The Bloudy Fields that are in Fame enroll'd,
I see, I see thousands in Battle slain,
The Dead and Dying cover all the Plain,
Confused Noises hear, each way sent out,
The Vanquisht Cries joyn'd with the Victors shout;
Their Sighs and Groans who draw a painful Breath,
And feel the Pangs of slow approaching Death:
Yet happier these, far happier are the Dead,
Than who into Captivity are led:
What by their Chains, and by the Victors Pride,
We pity these, and envy those that dy'd.
And who can say, when Thousands are betray'd,
To Widdowhood, Orphants or Childless made.
Whither the Day does draw more Tears or Blood,
A greater Chrystal, or a Crimson Floud.
The faithful Wife, who late her Lord did Arm,
And hop'd to shield, by holy Vows, from Harm,
Follow'd his parting-steps with Love and Care,
Sent after weeping Eyes, while he afar
Rod heated on, born by a brave Disdain,
May now go seek him, lying 'mong the Slain:
Low on the Earth she'l find his lofty Crest,
And those refulgent Arms which late his Breast
Did guard, by rough Encounters broke and tore,
His Face and Hair, with Brains all clotted ore.
And Warlike Weeds besmeer'd with Dust and Gore.
And will the Suffering World never bestow
Upon th'Accursed Causers of such Woe,
A vengeance that may parallel their Loss,
Fix Publick Thieves and Robbers on the Cross?
Such as call Ruine, Conquest, in their Pride,
And having plagu'd Mankind, in Triumph ride.
Like that renowned Murderer who staines
In these our days Alsatias fertile Plains,
Only to fill the future Tromp of Fame,
Though greater Crimes, than Glory it proclame.
Alcides, Scourge of Thieves, return to Earth,
Which uncontrolled gives such Monsters birth;
On Scepter'd-Cacus let thy Power be shown,
Pull him not from his Den, but from his Throne.
Clouds of black Thoughts her further Speech here broke,
Her swelling Grief too great was to be spoke,
Which strugl'd long in her tormented Mind,
Till it some Vent by Sighs and Tears did find.
And when her Sorrow something was subdu'd,
She thus again her sad Complaint renewed.
Most Wretched Man, were th'Ills I nam'd before
All which I could in thy sad State deplore,
Did Things without alone 'gainst thee prevail,
My Tongue I'de chide, that them I did bewaile:
But, Shame to Reason, thou art seen to be
Unto thy self the fatall'st Enemy,
Within thy Breast the Greatest Plagues to bear,
First them to breed, and then to cherish there;
Unmanag'd Passions which the Reins have broke
Of Reason, and refuse to bear its Yoke.
But hurry thee, uncurb'd, from place to place,
A wild, unruly, and an Uncouth Chace.
Now cursed Gold does lead the Man astray,
False flatt'ring Honours do anon betray,
Then Beauty does as dang'rously delude,
Beauty, that vanishes, while 'tis pursu'd,
That, while we do behold it, fades away,
And even a Long Encomium will not stay.
Each one of these can the Whole Man employ,
Nor knows he anger, sorrow, fear, or joy,
But what to these relate; no Thought does start
Aside, but tends to its appointed Part,
No Respite to himself from Cares he gives,
But on the Rack of Expectation lives.
If crost, the Torment cannot be exprest,
Which boyles within his agitated Breast.
Musick is harsh, all Mirth is an offence,
The Choicest Meats cannot delight his Sense,
Hard as the Earth he feels his Downy Bed,
His Pillow stufft with Thornes, that bears his Head,
He rolls from side to side, in vain seeks Rest;
For if sleep comes at last to the Distrest,
His Troubles then cease not to vex him too,
But Dreams present, what he does waking do.
On th'other side, if he obtains the Prey,
And Fate to his impetuous Sute gives way,
Be he or Rich, or Amorous, or Great,
He'll find this Riddle still of a Defeat,
That only Care, for Bliss, he home has brought,
Or else Contempt of what he so much fought.
So that on each Event if we reflect,
The Joys and Sufferings of both sides collect,
We cannot say where lies the greatest Pain,
In the fond Pursuit, Loss, or Empty Gain.
And can it be, Lord of the Sea and Earth,
Off-spring of Heaven, that to thy State and Birth
Things so incompatible should be joyn'd,
Passions should thee confound, to Heaven assign'd?
Passions that do the Soul unguarded lay,
And to the strokes of Fortune ope' a way.
Were't not that these thy Force did from thee take,
How bold, how brave Resistance would'st thou make ?
Defie the Strength and Malice of thy Foes,
Unmoved stand the Worlds United Blows ?
For what is't, Man, unto thy Better Part,
That thou or Sick, or Poor, or Captive art ?
Since no Material Stroke the Soul can feel,
The smart of Fire, or yet the Edge of Steel.
As little can it Worldly Joys partake,
Though it the Body does its Agent make,
And joyntly with it Servile Labour bear,
For Things, alas, in which it cannot share.
Surveigh the Land and Sea by Heavens embrac't,
Thou'lt find no sweet th'Immortal Soul can tast:
Why dost thou then, O Man! thy self torment
Good here to gain, or Evils to prevent?
Who only Miserable or Happy art,
As thou neglects, or wisely act'st thy Part.
For shame then rouse thy self as from a Sleep,
The long neglected Reins let Reason keep,
The Charret mount, and use both Lash and Bit,
Nobly resolve, and thou wilt firmly fit:
Fierce Anger, boggling Fear, Pride prauncing still,
Bounds-hating Hope, Desire which nought can fill,
Are stubborn all, but thou may'st give them Law;
Th'are hard-Mouth'd Horses, bu they well can draw.
Lash on, and the well-govern'd Charret drive,
Till thou a Victor at the Goal arrive,
Where the free Soul does all her burden leave,
And Joys commensurate to her self receive.
sexta-feira, março 28, 2014
quinta-feira, março 27, 2014
Dia Nacional do Circo
by Soaroir 17/3/14
Brazil
Brazil
Cansados do picadeiro
Mexamos nossas cordas
Manipuladas por titereiros
Pra longe destas hordas.
Mas vamos à comemoração:
Neste dia do palhaço
Que sorri por profissão,
Deixamos nossos respeitos
Igualmente a ovação...
depois continuo...
(sem revisão)
Um Dia, quem sabe...
copyright Soaroir
Meu Primeiro Amor
Para Ciranda de Poesias "Metamorfose"
Arte MIL
segunda-feira, março 24, 2014
Regressão II
copyright Soaroir
-Meu Primeiro Amor -
-Meu Primeiro Amor -
Meu
primeiro amor ainda não nasceu.
Ou morreu, talvez, bem antes...
Venho me purificando vida após vida
Para nos encontrarmos - só ele e eu....
Soaroir 23/3/14
Ou morreu, talvez, bem antes...
Venho me purificando vida após vida
Para nos encontrarmos - só ele e eu....
Soaroir 23/3/14
enquanto
isso...
Sob
o chapéu sigo a esconder a face
E
os óculos para ocultar a alma
Largada
no baldio do viver.
Pega
na flagrante luta ardente,
Digladiada
com armas mornas,
em
sáfaros aleivosos solos sigo...
E foi lá, onde herdei aliciadas crenças,
Entre outras de me saber sábia
Para descobrir que beijo, não é amor,
Nem ouvir, é acreditar;
Por isso eu sempre parti antes
De o amor me abandonar -
A despeito das imputadas penas
Aos delituosos crédulos
...sonhadores.
domingo, março 23, 2014
Regressão
"Meu Primeiro amor"
Tema da Semana de 24/3/14
Regressão
Copyright Soaroir 23/3/14
Meu primeiro amor ainda não nasceu.
Ou morreu, talvez, bem antes...
Venho me purificando vida após vida
Para nos encontrarmos - só ele e eu....
Soaroir 23/3/14
Tema da Semana de 24/3/14
Regressão
Copyright Soaroir 23/3/14
Meu primeiro amor ainda não nasceu.
Ou morreu, talvez, bem antes...
Venho me purificando vida após vida
Para nos encontrarmos - só ele e eu....
Soaroir 23/3/14
quinta-feira, março 20, 2014
Outono por Cá
Soaroir 10/3/14
continuo depois
Ufa! Outono chegou
Na hora marcada
Correndo, esbaforido
Montado no vento
Pelas janelas, entrou
Desgrenhando tudo
Nem o tomateiro poupou
Nem o tomateiro poupou
Lembrando Neruda no Dia Mundial da Poesia
A Essência da Poesia
Pablo Neruda
Não aprendi nos livros qualquer receita para a composição de um poema; e não deixarei impresso, por meu turno, nem sequer um conselho, modo ou estilo para que os novos poetas recebam de mim alguma gota de suposta sabedoria. Se narrei neste discurso alguns sucessos do passado, se revivi um nunca esquecido relato nesta ocasião e neste lugar tão diferentes do sucedido, é porque durante a minha vida encontrei sempre em alguma parte a asseveração necessária, a fórmula que me aguardava, não para se endurecer nas minhas palavras, mas para me explicar a mim próprio.
Encontrei, naquela longa jornada, as doses necessárias para a formação do poema. Ali me foram dadas as contribuições da terra e da alma. E penso que a poesia é uma acção passageira ou solene em que entram em doses medidas a solidão e solidariedade, o sentimento e a acção, a intimidade da própria pessoa, a intimidade do homem e a revelação secreta da Natureza. E penso com não menor fé que tudo se apoia - o homem e a sua sombra, o homem e a sua atitude, o homem e a sua poesia - numa comunidade cada vez mais extensa, num exercício que integrará para sempre em nós a realidade e os sonhos, pois assim os une e confunde.
E digo igualmente que não sei, depois de tantos anos, se aquelas lições que recebi ao cruzar um rio vertiginoso, ao dançar em torno do crânio de uma vaca, ao banhar os pés na água purificadora das mais elevadas regiões, digo que não sei se aquilo saía de mim mesmo para se comunicar depois a muitos outros seres ou era a mensagem que os outros homens me enviavam como exigência ou embrazamento. Não sei se aquilo o vivi ou escrevi, não sei se foram verdade ou poesia, transição ou eternidade, os versos que experimentei naquele momento, as experiências que cantei mais tarde.
De tudo aquilo, amigos, surge um ensinamento que o poeta deve aprender dos outros homens. Não há solidão inexpugnável. Todos os caminhos conduzem ao mesmo ponto: à comunicação do que somos. E é necessário atravessar a solidão e aspereza, a incomunicação e o silêncio para chegar ao recinto mágico em que podemos dançar com hesitação ou cantar com melancolia, mas nessa dança ou nessa canção acham-se consumados os mais antigos ritos da consciência; da consciência de serem homens e de acreditarem num destino comum.
Pablo Neruda, in "Nasci para Nascer" (Discurso na entrega do Prémio Nobel)
Pablo Neruda
Não aprendi nos livros qualquer receita para a composição de um poema; e não deixarei impresso, por meu turno, nem sequer um conselho, modo ou estilo para que os novos poetas recebam de mim alguma gota de suposta sabedoria. Se narrei neste discurso alguns sucessos do passado, se revivi um nunca esquecido relato nesta ocasião e neste lugar tão diferentes do sucedido, é porque durante a minha vida encontrei sempre em alguma parte a asseveração necessária, a fórmula que me aguardava, não para se endurecer nas minhas palavras, mas para me explicar a mim próprio.
Encontrei, naquela longa jornada, as doses necessárias para a formação do poema. Ali me foram dadas as contribuições da terra e da alma. E penso que a poesia é uma acção passageira ou solene em que entram em doses medidas a solidão e solidariedade, o sentimento e a acção, a intimidade da própria pessoa, a intimidade do homem e a revelação secreta da Natureza. E penso com não menor fé que tudo se apoia - o homem e a sua sombra, o homem e a sua atitude, o homem e a sua poesia - numa comunidade cada vez mais extensa, num exercício que integrará para sempre em nós a realidade e os sonhos, pois assim os une e confunde.
E digo igualmente que não sei, depois de tantos anos, se aquelas lições que recebi ao cruzar um rio vertiginoso, ao dançar em torno do crânio de uma vaca, ao banhar os pés na água purificadora das mais elevadas regiões, digo que não sei se aquilo saía de mim mesmo para se comunicar depois a muitos outros seres ou era a mensagem que os outros homens me enviavam como exigência ou embrazamento. Não sei se aquilo o vivi ou escrevi, não sei se foram verdade ou poesia, transição ou eternidade, os versos que experimentei naquele momento, as experiências que cantei mais tarde.
De tudo aquilo, amigos, surge um ensinamento que o poeta deve aprender dos outros homens. Não há solidão inexpugnável. Todos os caminhos conduzem ao mesmo ponto: à comunicação do que somos. E é necessário atravessar a solidão e aspereza, a incomunicação e o silêncio para chegar ao recinto mágico em que podemos dançar com hesitação ou cantar com melancolia, mas nessa dança ou nessa canção acham-se consumados os mais antigos ritos da consciência; da consciência de serem homens e de acreditarem num destino comum.
Pablo Neruda, in "Nasci para Nascer" (Discurso na entrega do Prémio Nobel)
Soaroir por Soaroir
Background Information | Não sendo mais herdade de poucos, a poesia virtual permite que do medíocre ao virtuose o poeta que em nós habita exista sem se preocupar em citar, imitar nem tampouco se constranger perante julgamentos, exceto com a fidelidade ao nosso idioma, no que as vezes pecamos no momento da inspiração. Eu poderia, mas não mentirei. Como a maioria dos brasileiros de minha geração, não tirei diploma de nada, o que não me impede de sonhar que sou poeta e acordar escrevendo os versos que deposito no meu Pote de Poesias. O resto é consequência. |
Soaroir de Campos
Novembro/2008 | |
segunda-feira, março 17, 2014
Só desta vez Espanca
Meu site n se destina a poesias de terceiros, mas esta de Espanca ... deixo aqui p n me esquecer:
O Teu Olhar
Passam no teu olhar nobres cortejos,
Frotas, pendões ao vento sobranceiros,
Lindos versos de antigos romanceiros,
Céus do Oriente, em brasa, como beijos,
Mares onde não cabem teus desejos;
Passam no teu olhar mundos inteiros,
Todo um povo de heróis e marinheiros,
Lanças nuas em rútilos lampejos;
Passam lendas e sonhos e milagres!
Passa a Índia, a visão do Infante em Sagres,
Em centelhas de crença e de certeza!
E ao sentir-se tão grande, ao ver-te assim,
Amor, julgo trazer dentro de mim
Um pedaço da terra portuguesa!
Florbela Espanca, in "A Mensageira das Violetas"
O Teu Olhar
Passam no teu olhar nobres cortejos,
Frotas, pendões ao vento sobranceiros,
Lindos versos de antigos romanceiros,
Céus do Oriente, em brasa, como beijos,
Mares onde não cabem teus desejos;
Passam no teu olhar mundos inteiros,
Todo um povo de heróis e marinheiros,
Lanças nuas em rútilos lampejos;
Passam lendas e sonhos e milagres!
Passa a Índia, a visão do Infante em Sagres,
Em centelhas de crença e de certeza!
E ao sentir-se tão grande, ao ver-te assim,
Amor, julgo trazer dentro de mim
Um pedaço da terra portuguesa!
Florbela Espanca, in "A Mensageira das Violetas"
Teu Sorriso é Minha Tela
Teu Sorriso é Minha Tela
Soaroir 17/3/14
Soaroir 17/3/14
Cara moldura do riso,
Lábios paspatur,
ao redor da imagem;
Olhos as certezas
de original mensagem
matizada na pintura...
No sorriso que é teu,
me abrigo na hospedagem
que cativa e me assegura.
continua...
(sem revisão)
continua...
(sem revisão)
“Ciranda de Poesias” "No teu Sorriso"
tema da semana de 17/3/14 por Maria Iraci Leal
sábado, março 15, 2014
Cordelista de Brejo Santo
Soaroir, Marineusa e outros
SP 9/7/2008
Marineusa Santana - Cordelista de Brejo Santo
Brejo Santo-Ceará, 19/09/1945 + 05/06/2010
S ua alegria me conquistou
O seu sorriso me alegrou
A amizade iniciada na internete
R aizes agora aprofundaram
O nosso encontro foi providencial
I ndispesável pela vontade de Deus
R ealidade quase inacreditável.
Acróstico dedicado a amiga que encontrei em São Paulo.
O seu sorriso me alegrou
A amizade iniciada na internete
R aizes agora aprofundaram
O nosso encontro foi providencial
I ndispesável pela vontade de Deus
R ealidade quase inacreditável.
Acróstico dedicado a amiga que encontrei em São Paulo.
marineusa
Desafio Brasileiro de Poesia
Meu amigo Saji Pokeo me propôs este desafio de poesias. O objetivo é desafiar cinco amigos. Cada um terá 24 horas para postar uma poesia em sua própria linha do tempo, caso contrário deverá presentear quem o desafiou com UM LIVRO. Cada indicado deverá apontar mais cinco amigos para cumprir o desafio. Escolho para prosseguir o desafio: Nilza Azzi, Helen De Rose, Dudu Oliveira, Carlos Sena Jr, Escobar Flanelas
EPÍLOGOS
Gregório de Matos
Que falta nesta cidade?................Verdade
Que mais por sua desonra?...........Honra
Falta mais que se lhe ponha..........Vergonha.
O demo a viver se exponha,
Por mais que a fama a exalta,
numa cidade, onde falta
Verdade, Honra, Vergonha.
Quem a pôs neste socrócio?..........Negócio
Quem causa tal perdição?.............Ambição
E o maior desta loucura?...............Usura.
Notável desventura
de um povo néscio, e sandeu,
que não sabe, que o perdeu
Negócio, Ambição, Usura.
Quais são os seus doces objetos?....Pretos
Tem outros bens mais maciços?.....Mestiços
Quais destes lhe são mais gratos?...Mulatos.
Dou ao demo os insensatos,
dou ao demo a gente asnal,
que estima por cabedal
Pretos, Mestiços, Mulatos.
Quem faz os círios mesquinhos?...Meirinhos
Quem faz as farinhas tardas?.........Guardas
Quem as tem nos aposentos?.........Sargentos.
Os círios lá vêm aos centos,
e a terra fica esfaimando,
porque os vão atravessando
Meirinhos, Guardas, Sargentos.
E que justiça a resguarda?.............Bastard
É grátis distribuída?..................
Que tem, que a todos assusta?.......Injusta.
Valha-nos Deus, o que custa,
o que El-Rei nos dá de graça,
que anda a justiça na praça
Bastarda, Vendida, Injusta.
Que vai pela clerezia?..................Sim
E pelos membros da Igreja?..........Inveja
Cuidei, que mais se lhe punha?.....Unha.
Sazonada caramunha!
enfim que na Santa Sé
o que se pratica, é
Simonia, Inveja, Unha.
E nos frades há manqueiras?.........Freiras
Em que ocupam os serões?............Sermões
Não se ocupam em disputas?.........Putas.
Com palavras dissolutas
me concluís na verdade,
que as lidas todas de um Frade
são Freiras, Sermões, e Putas.
O açúcar já se acabou?..................Baixo
E o dinheiro se extinguiu?.............Subiu
Logo já convalesceu?..................
À Bahia aconteceu
o que a um doente acontece,
cai na cama, o mal lhe cresce,
Baixou, Subiu, e Morreu.
A Câmara não acode?...................Não pode
Pois não tem todo o poder?...........Não quer
É que o governo a convence?........Não vence.
Que haverá que tal pense,
que uma Câmara tão nobre
por ver-se mísera, e pobre
Não pode, não quer, não vence.
Gregório de Matos
EPÍLOGOS
Gregório de Matos
Que falta nesta cidade?................Verdade
Que mais por sua desonra?...........Honra
Falta mais que se lhe ponha..........Vergonha.
O demo a viver se exponha,
Por mais que a fama a exalta,
numa cidade, onde falta
Verdade, Honra, Vergonha.
Quem a pôs neste socrócio?..........Negócio
Quem causa tal perdição?.............Ambição
E o maior desta loucura?...............Usura.
Notável desventura
de um povo néscio, e sandeu,
que não sabe, que o perdeu
Negócio, Ambição, Usura.
Quais são os seus doces objetos?....Pretos
Tem outros bens mais maciços?.....Mestiços
Quais destes lhe são mais gratos?...Mulatos.
Dou ao demo os insensatos,
dou ao demo a gente asnal,
que estima por cabedal
Pretos, Mestiços, Mulatos.
Quem faz os círios mesquinhos?...Meirinhos
Quem faz as farinhas tardas?.........Guardas
Quem as tem nos aposentos?.........Sargentos.
Os círios lá vêm aos centos,
e a terra fica esfaimando,
porque os vão atravessando
Meirinhos, Guardas, Sargentos.
E que justiça a resguarda?.............Bastard
É grátis distribuída?..................
Que tem, que a todos assusta?.......Injusta.
Valha-nos Deus, o que custa,
o que El-Rei nos dá de graça,
que anda a justiça na praça
Bastarda, Vendida, Injusta.
Que vai pela clerezia?..................Sim
E pelos membros da Igreja?..........Inveja
Cuidei, que mais se lhe punha?.....Unha.
Sazonada caramunha!
enfim que na Santa Sé
o que se pratica, é
Simonia, Inveja, Unha.
E nos frades há manqueiras?.........Freiras
Em que ocupam os serões?............Sermões
Não se ocupam em disputas?.........Putas.
Com palavras dissolutas
me concluís na verdade,
que as lidas todas de um Frade
são Freiras, Sermões, e Putas.
O açúcar já se acabou?..................Baixo
E o dinheiro se extinguiu?.............Subiu
Logo já convalesceu?..................
À Bahia aconteceu
o que a um doente acontece,
cai na cama, o mal lhe cresce,
Baixou, Subiu, e Morreu.
A Câmara não acode?...................Não pode
Pois não tem todo o poder?...........Não quer
É que o governo a convence?........Não vence.
Que haverá que tal pense,
que uma Câmara tão nobre
por ver-se mísera, e pobre
Não pode, não quer, não vence.
Gregório de Matos
Gregório de Matos e Guerra was the most famous Colonial Brazilian Baroque poet. Although he wrote many lyrical and religious poems, he was more well known by his satirical ones, most of them frontally ... (wikipedia)
Born: April 7, 1636, Salvador, Bahia, Brazil
Died: November 26, 1696, Recife, Pernambuco, Brazil
Spouse: Maria dos Povos (m. 1691)
Education: - University of Coimbra
quarta-feira, março 12, 2014
Janela de Cachorro
Soaroir 12/3/14
Que será que passa pela cabeça de um cachorro de apartamento?
Que será que passa pela cabeça de um cachorro de apartamento?
Ah se eu tivesse um paraquedas...
segunda-feira, março 10, 2014
Crescer é tarefa árdua
Soaroir 10/3/14
Tema: "A Vida continua"
Tema: "A Vida continua"
Se você dança
ou chora,
corre ou se
estatela,
dorme,
levanta
ou cai n´uma esparrela
a vida
continua...
e nada cessa
o giro dela.
A
continuação da vida,
nesse palco que
se estrela,
qual chegamos
sem script
ou roteiros de
cautela,
não importa
a encenação
de porrada
ou tacadela
sempre há continuação...
e cá vou eu cuidar
da minha
antes que mudem
de opinião.
(sem revisão)
imagem Net/Bichos&homens
(sem revisão)
imagem Net/Bichos&homens
sábado, março 08, 2014
Mulher "boazinha"
MULHER BOAZINHA
A Mulher "Boazinha"
Copyright Soaroir
imagem/net
Somos gente, fazemos parte da nação, do Planeta. Determinar um só dia para comemorar seja lá que data for, a mim deixa a impressão de que se precisa de um dia para pedir perdão ou desculpas. Como por exemplo, hoje, Dia Internacional da Mulher.
Hoje todos nos defendem, querem nos proteger e até nos fazem belos poemas. Hoje somos mulheres “boazinhas”, “coitadas”, “contextualizadas”, dignas de flores. Esta beata necessidade de declamações uma vez ao ano a essa mulher “boazinha”, de alguma forma soa como mais uma discriminação velada, já que não temos o dia dos homens.
Não somos toda essa beleza e formosura que fantasiam reconhecer somente em dias de mulheres. Somos também paus e pedras, composição hormonal, perigo iminente.
Desconstruimos gente, assaltamos lares, aceitamos ser amantes.
Somos voluntariado, ou neurótico caminho. Não temos meios termos, podemos um dia ser rosa e no outro insuportável espinho. Além de petulantes, somos malvadas, mesquinhas e revoltadas; temos vícios, masturbações, prostituições, especialmente se carentes.
Na estratégia fazemos inveja aos grandes senhores da guerra. As armas que dispomos e usamos com maestria, embora herdadas são irreveláveis até mesmo em confissão.
Somos gente, pessoas normais que a Natureza quis tivéssemos um útero e dois ovários para parir e preservar a espécie, para o que facilmente viramos bichos, feras que se acuadas ou coagidas não reconhecem limites para a sua sanha. Nas injustiças, fomes e misérias somos os piores adversários que alguém pode querer.
Somos gente que como tais querem ser tratadas. No more, no less.
Não somos deusas, só imortais!
Soaroir Maria de Campos
08/03/07
(uma inspiração sem transpiração, por isso não considerem os erros. Afinal.. hoje sou só mais uma mulher boazinha…)
Somos gente, fazemos parte da nação, do Planeta. Determinar um só dia para comemorar seja lá que data for, a mim deixa a impressão de que se precisa de um dia para pedir perdão ou desculpas. Como por exemplo, hoje, Dia Internacional da Mulher.
Hoje todos nos defendem, querem nos proteger e até nos fazem belos poemas. Hoje somos mulheres “boazinhas”, “coitadas”, “contextualizadas”, dignas de flores. Esta beata necessidade de declamações uma vez ao ano a essa mulher “boazinha”, de alguma forma soa como mais uma discriminação velada, já que não temos o dia dos homens.
Não somos toda essa beleza e formosura que fantasiam reconhecer somente em dias de mulheres. Somos também paus e pedras, composição hormonal, perigo iminente.
Desconstruimos gente, assaltamos lares, aceitamos ser amantes.
Somos voluntariado, ou neurótico caminho. Não temos meios termos, podemos um dia ser rosa e no outro insuportável espinho. Além de petulantes, somos malvadas, mesquinhas e revoltadas; temos vícios, masturbações, prostituições, especialmente se carentes.
Na estratégia fazemos inveja aos grandes senhores da guerra. As armas que dispomos e usamos com maestria, embora herdadas são irreveláveis até mesmo em confissão.
Somos gente, pessoas normais que a Natureza quis tivéssemos um útero e dois ovários para parir e preservar a espécie, para o que facilmente viramos bichos, feras que se acuadas ou coagidas não reconhecem limites para a sua sanha. Nas injustiças, fomes e misérias somos os piores adversários que alguém pode querer.
Somos gente que como tais querem ser tratadas. No more, no less.
Não somos deusas, só imortais!
Soaroir Maria de Campos
08/03/07
(uma inspiração sem transpiração, por isso não considerem os erros. Afinal.. hoje sou só mais uma mulher boazinha…)
Soaroir
sexta-feira, março 07, 2014
E Deus criou a Mulher...
imagem/google
(1ª minuta)
(1ª minuta)
E Deus criou a mulher...
Soaroir 7/3/14
De braços fortes para embalar a prole
e o mundo a sua volta;
rica em discernimento
para cuidar da saúde do planeta,
recebeu um coração enorme
para se submeter ao amor,
e pronto para perdoar
sempre que preciso ...
Da semeadura à colheita,
com raras exceções,
mulher é árvore de raiz forte, profunda
cujos frutos são de boa safra...
A do mangue ou a do asfalto,
cheirando a siri ou a patchouli,
independe da origem -
sua força está no útero -
sua fé repousa em Deus.
quarta-feira, março 05, 2014
Corta pra Mim
Soaroir - 5/3/2014
Cessem os tambores;
Do exilio os cobertores.
Chega outro agora
d´Outono é a hora.
respingos (continua)
respingos (continua)
L'Année dernière à Marienbad
L'Année dernière à Marienbad
" A cinematic puzzle, Alain Resnais' Last Year at Marienbad is a radical exploration of the formal possibilities of film. Beautifully shot in Cinemascope by Sacha Vierny, the movie is a riddle of seduction, a mercurial enigma darting between a present and past which may not even exist, let alone converge (...)"
1ª conclusão: Viciada em filmes comerciais, foi difícil... não desistir até chegar à metade do filme quando comecei a tirar minhas conclusões:
Nada é real. O mote principal é a ostentação, beleza, o supérfluo onde o “amante” delira entre o passado e o presente, sua solidão e seus sonhos, desejos n realizados.
Quando ela abre a gaveta cheia de copias de sua foto
Quando o voice over muda o resultado de quando ela na cama recebe um tiro +- “ Assim não. Quero ela viva”
... descobri q Marienbad existe! Cidadezinha na Rep. Tcheca!
terça-feira, março 04, 2014
Gustação
© Soaroir
4/3/14
Amor, exótico prato...
Degustado assim, assado.
As avós comem dobrado
E as mães em (no) sentido lato.Com singular sabor abstrato
Lambido, comido ou sorvido
A tendência é ficar viciado
Quem do amor tem o bom trato.
Mesmo quando é ingrato
Bem amado ou mascarado
Tem sabor de quero mais...
1ª minuta
Mote: Que sabor tem o amor
sábado, março 01, 2014
Minicrônica de Sábado de Carnaval
Vamos pular, vamos pular, vamos pular, vamos pular...
Minicrônica de Sábado de Carnaval
(sem revisão)
Minicrônica de Sábado de Carnaval
Soaroir 01/03/14 São Paulo-Brasil
Como vivo nas chitas a metade do ano e a outra metade de fantasias, não preciso de nada para este carnaval.
Ainda me esforço para entender aquela reportagem que falava dos 34 milhões investidos no Carnaval de São Paulo, “um dos mais importantes carnavais do país”.
Passamos o ano inteiro nos exercitando dentro de carros alegóricos e ainda pulando: de ônibus incendiados , de canal para nos livrar de propagandas enganosas, demagógicas, programas de voyeurismo ou os de “buttom & tits”. Na arte de pular somos experts: pulamos as contas do mês para abastecer a dispensa; pulamos buracos, lixos ou de susto nas mãos dos assaltantes.
Somos carnavalescos profissionais! Merecemos pelo menos ganhar no quesito Alegoria e Adereço. Ou Evolução? Fantasia talvez. Você decide. (sem revisão)
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